Il y a une place vide sur le canapé.
Il y a une place vide dans ce grand espace.D’un côté, il y a Momo.
De l’autre, il y a Pucci.
Et moi, je suis au milieu.Et pourtant,
il y a une place vide : la tienne.L’absence de ton être manque.
Tu remplis l’espace,
l’esprit,
le cœur.
Tu es.On regarde la porte.
On regarde la fenêtre.On espère te voir surgir soudain,
plutôt que de t’imaginer allongée sur ce lit,
dans un hôpital stérile,
incapable de te donner notre chaleur —
celle dont tu aurais tellement besoin,
maintenant.
Tu reviendras peut-être en morceaux.
Avec de nouvelles fissures,
des fautes mal recousues,
et des silences plus larges que tes poches.
Pas besoin d’excuses.
Ni de fleurs. Ni d’explications.
Si tu reviens, il me suffit que tu t’assoies.
Même en silence. Même de travers. Même pour un instant.
Et si tu ne reviens pas ?
Je t’aimerai quand même.
À distance. En absence. En différé.
Parfois, l’amour, c’est ça :
pas un pont,
mais une chaise laissée là
pour celle qui, un jour,
pourrait avoir froid.
